Versos tristes

este verso masacrado
inerte, fijo,
muere
desentendido de la fe
ajeno a su causa;
sin razón;
rendido a las horas,
el segundo,
los minutos
que se escapan
sin sabor,
sin textura
sin recuerdos,
por el viento que no es viento
sino combustible
en el que arde una herida
que huye
vuelve
y resarce sus escombros
descomponiendo
la nada
creando una expansión
dentro de la hermeticidad que me envuelve
destruyéndome una y otra vez
infinitamente
en un caos
que me ha vuelto
secuencia y causa.

infinito
en un solo tiempo.
inmenso
en lo diminuto.
deseando nada
en la abundancia.
dándolo todo
a cambio de la ligeresa
que me libere
del entendimiento
hacia la vida.