Arrojándose a la verdad

como explicarle a la soledad
la sintaxis de un amor que se escapó
que no pidió
que se calló
y que apretó

como explicarle a la soledad
aquella perversidad que se perdio
aquella inutil fragilidad
que se apropio de una piel
rasgada por la libertad

de otro sueño

de otro sueño que sin par
se va moviendo sin cesar
hasta hacer volver a empezar
esa tan triste realidad
de-volverse a inmolar

a un deseo

ese que no podrá realizar
su más tan tierna soledad
en la que muere sin pensar
todo lo que ha borrado al ser
la misma terca inigualdad
de un triste sueño

que poca historia ha de armar
pues en su misma salvedad
ha de morir inerte y vivo
como la misma realidad.

hay tanto que no va a vivir
y de pronto se ira a morir
arrojandose a la verdad
de la misma calamidad
en que su sueño
pudo empezar.

porque no puede imaginar
la vida misma en igualar
la tranquila perversidad
de un ahora.

Versos tristes

este verso masacrado
inerte, fijo,
muere
desentendido de la fe
ajeno a su causa;
sin razón;
rendido a las horas,
el segundo,
los minutos
que se escapan
sin sabor,
sin textura
sin recuerdos,
por el viento que no es viento
sino combustible
en el que arde una herida
que huye
vuelve
y resarce sus escombros
descomponiendo
la nada
creando una expansión
dentro de la hermeticidad que me envuelve
destruyéndome una y otra vez
infinitamente
en un caos
que me ha vuelto
secuencia y causa.

infinito
en un solo tiempo.
inmenso
en lo diminuto.
deseando nada
en la abundancia.
dándolo todo
a cambio de la ligeresa
que me libere
del entendimiento
hacia la vida.

Valentía

sentir estar a punto de perderse, es también estar a punto de encontrarse
entre tanto odio, asesinato, intolerancia y desacuerdo.
veo, entre ese mar de tribulaciones que agobia el alma,
un pequeño rastro de prudencia, de temor, de esperanza que oscila en el punto de degradación hacia lo paupérrimo.
veo que hay algo, que se nota, pero que se siente irreal, imposible y lejano
algo que mueve a creer, aunque no se tengan ganas de hacerlo
de hecho, desde hace tiempo, no hay ganas de mucho
sólo de hacer algo que te imprima en las páginas de la vida
porque el tiempo se acorta, conforme avanza
agobiantemente

la presión
sofoca hasta aplastar
y sacar
lo mejor
o lo peor

pero todo
sin exceptuar nada
tiene utilidad
para unos, para otros, para algo
o para nada.
todo depende del cause que siga
la secuencia que se le aplique
y el final al que se esté dispuesto.

sin importar lo que sea.

pese al temor
o sin tenerlo.

Silenciosa Soledad

estas verdades nacidas de la mentira
fingen esconderse
al tiempo que el eco de la acción
denota la tristeza de dos caras

una sonrisa
por cada recuerdo
es una
lágrima ahogada.

lo inerte
y la carencia de sentido
es sentirse ausente
alejado en la memoria
deshebrando ironías
durmiendo entre espinas.

el segundo se vuelve lustro
sin nombrar el deslizamiento de la reacción

el giro de una mente
que loca-mente
mutó a refugio corazón y perdición.

penetra miserablemente
en la desdicha de la hora
un eco adormecido de inactividad
es el tiempo
que se escapa
por las cuatro heridas
que carga mi sombra
y dejan mi día
en horas
de veinte y nada
silencioso.

[vida ya no me castigues por lo que arrebaté
y dame un poco de lo que regalé.]

Separados los unos de los otros

Tantas veces he perdido mi fe, como la he recuperado.

El dolor tiene ambivalencia, como el universo que se cierne sobre nosotros.

Perder lo amado causa dolor, y perdido en el dolor abandonas toda tu fe, renuncias a ella, o te la roba la ceguera que provoca el llorar a cada rato.

Avanzar, ciego de dolor, con sed de venganza, movido por la ira y el rencor, sólo te permite sentir el abandono y la soledad.
Es en esa soledad que tus sentidos comienzan a ser reclamados por todo lo que te corroe.
Y vives de lo que una vez aborreciste.
Y te conviertes en lo que combatiste fervientemente alguna vez.

Encontrar de nuevo el camino, es el casi imposible de todas las personas que han sufrido, se mantiene posado en sus narices, pero por una costumbre elegida no se nota, solamente cuando se está llorando porque la venganza les ha dado la espalda.

Lo único que aprendí al volver tantas veces al camino de mi fe es la única cosa que se puede aprender. La respuesta siempre es diferente en cada persona, en cada situación; para cada dolor existe su respectivo alivio. De eso no hay que dudar. Siempre el Sol se eleva después de la noche en cada lugar. En algunos momentos toca sufrir para que otros puedan gozar, pero con certeza esas dos sensaciones se alternarán.
Siempre habrá solución. Con certeza.
La respuesta siempre será encontrada.

Lo que diferencia a aquellas personas que están perdidas de las que no lo están, es el saber escucharla, el poder verla, tomarla y aplicarla.
Los perdidos no tienen el coraje para sufrir de nuevo lo que han huído y siempre estarán ajenos a su individualidad y carácter.
Los que sufren de nuevo para hacerse inmunes a ellos, son los que encuentran el sentido de sus vidas y logran lo que se proponen.

Son esos últimos los pocos. Los que valen la pena. Los que viven solitarios entre tanta gente diferente en sus elecciones. Son aquellos que están separados unos de otros y no se pueden encontrar.

Libres y locos

Locos geniales: los incomprendidos, abandonados y recluídos. Aquellos que viven buscando el sentido de sus vidas, y un motivo para continuarlas. Aquellos que captan la belleza de las cosas y las pierden, se inspiran a si mismos al no tener inspiración. Logran expresar su locura de una manera magistral que resulta bello y admirable. Son esos locos que dan ternura, que dan envidia por su locura, de esa de la que queremos contagiarnos.

Pobres locos: los monarcas con sus exigencias y sus gustos... locos. Aquellos que nadie desmiente porque tienen presencia heredada. Aquellos locos que viven creyéndose genios -sabiendo que no lo son- por decir un disparate que nadie entiende y forzar a todos a cumplirlo y aceptarlo. Locos locos. Que acaban con quien les recuerda que no son nada mas que un pobre loco.

Fisicamente loco: aquel que sufre las secuelas de una enfermedad contraída por una vida loca (la propia o la que lo engendra). Loco que siente como su cerebro se reblandece y pierde forma, rompiendo los limites de la mentalidad humana predefinida por la anatomía natural. Estos locos miran el mundo de una forma en que nadie puede por la dureza de su masa encefálica.

Loco por necesidad: Todos le dicen loco, y algunos lo diagnostican, tanto se le dice que lo entiende y lo abraza, trastornando una parte de la certeza con una voluntad de hierro al presumirse genio, sabio y excelso. Loco carismático que logra engañarse primero descubriendo la manera de hacerlo. Loco que escribe libros, siendo pionero en las locuras que nadie haría, escribiendo incongruencias y alineando incoherencias con su disparatada voluntad.

Los pinches locos: los que ven al genio de inteligencia nata mermado por delirios de grandeza en sus últimos momentos y creen que ahí radica su genialidad, los que observan como el dolor de una pérdida o la secuela misma del retraimiento y aislamiento hace decir disparates al filosofo y al poeta, convirtiendo esas incoherencias en lemas para la vida. Pinches locos que no entienden todo lo que es la vida y dicen comprender todo lo que pasa. Pinches locos que imitan la locura del genio y se creen genios.

La Única Noche de los Diversos Días

no soy poeta
porque no me inspira en su presencia la belleza;
porque no me puede el llanto del otro
cuando debo hacer algo

porque cuando caigo siento que me espanto
pero sólo pierdo la humanidad de mi quebranto
y cuando me levanto nada quiero
sólo puedo mi venganza

porque cada vez que una de mis fibras es tocada por el prójimo
me veo en un camino
en el que el tiempo no permite consolar nada;
porque cada vez que observo dicha en los demás
no miro un pasado ni tengo un presente
que sea puente hacia un futuro

yo no soy un poeta
porque yo no creo en nada de lo que a ustedes provoca
porque yo no entiendo su fealdad ni su belleza
para mí todo es igual mientras esté vivo
del mismo color que la conciencia
y no me pueden los que fingen
ni los que aparentan
ni los que ilusionan
solamente veo belleza cuando se trasciende
en un instante donde todo se pierde
para inmolarse a lo probable.

ausente, fugitiva, evidente o loca
son las verdades que han quedado rotas
tras la muerte, la condena y el aborto
y una incomprensión terca inflingida masoquistamente
por quien no pudo lograr nada a solas.

no soy poeta
soy esclavo de la noche abandonada
que se mira sin fe en las calles
sangrando
corriendo a rios hasta perderse en una alcantarilla.
soy esclavo de esa noche que se mira en los charcos su reflejo
y no encuentra nada mas que una soledad desabrigada
soy de ella y de nadie más
porque en ella encuentro identidad
que no se conoce ni se entiende en las pléyades
ni en los sepulcros de los ricos
ni en sus banquetes o en sus casas.
soy esclavo de esa noche que me lleva
a meterme entre sus vidas
a robarles el placer que no interesa a su piel
y el abandono de la verdadera sabiduría que desperdician.

no soy poeta
porque vivo de sus descuidos, gente que todo lo tiene
-hermosura riqueza compañía-
porque tomo lo que desprecian cuando está partiéndose en llanto
y lo abrazo y lo trato como nunca lo trataron
hasta llegar a la distorsión de adorar necesitarme,
-un simbolismo que no logran comprender.
porque soy esclavo de la única noche
que me dejan sus días tan diversos
no soy poeta.

porque la saeta ya ni filo tiene
ni los golpes duelen;
porque los insultos ya no calan
el abandono no desbarata
ni su soledad desangra;

no soy poeta
porque nada puede
lo que pudo en mí

Hastío

chúpame la tristeza

larga y dura es mi pena

estridente mi camino

me marea

te vomita

y vuelve a desacer el olvido

suenan tus mensajes

y tu voz se pierde en mi arpegeo

arrancandote de mi garganta áspera y amarga

entonces comienzo a cantar

me voy entre los humos

buscando estrellas

perdiéndome como el sentimiento de unos ojos llorosos

en noches de desvelo y vicios

es cuando se me desconoce y nadie me recuerda

y como en las manos de una estatua

me destripo

con las visceras abyectas

sin sabor y sin miseria

simplemente llano sin saber qué hacer

me mareo

vomito

y el olvido se desace

sangro

me retuerzo mientras me patean

me escupen

observo el piso

y pienso en todo aquello que perdí antes de tenerlo

cicatrizo

mis espacios se soldan

me levanto

con odio

sin ganas de hablar

pensando incisivamente en mi venganza

-no me hables

ardo en odio

pero aún así trato de controlarlo

no necesito que me ayudes

tienes las mismas manos que me apuñalaron

los mismos pies que me persiguieron

y esos ojos que me ubicaron

sin embargo no evito disfrutar cómo me erizas la piel

chingadaputamadre

esta ambivalencia de mierda

esta necesidad constante

y nadie que no llega

que no entiende

que no sabe

que no es para mi

que no me ve

ni me sabe desarmar

puta madre

y yo que pierdo el alma cuando me la quito

cuando me desgrano la conciencia

y me pongo a asesinar esos momentos

en que las mentiras se vuelven dulces y vuelven al negro blanco

y yo que no cierro los ojos ni me creo las mentiras de esta puta realidad-

Esto es lo que soy

para tí
el motivo de mi extinto llanto y el por qué te extrañé
en cuatro versos y nada más:
eras mi amiga y no estuviste en la caída
al enterarte sonriente cayó la guillotina
desnudándote de máscaras contemplativa y vengativa
fría como la piel que no me conocía.

para mi enemigo
la astucia que lascera con la espera
de no atraparme
el castigo de algún día enfrentarme
y no volver a traicionarme.
a tí te digo
jamás volverás a saber de mi espalda
y algún día conocerás
la verdadera cara de las tristezas
y la belleza de un último instante.

para mis padres
mis plegarias
y en ofrenda mi fe y temperancia
las gotas de mi sudor
la honra de mi ser;
cada instante
la suma de estos
el premio de la dificultad
y las penumbras de mi soledad.

para mí
esta tristeza solitaria y escéptica
que debate con el viento los secretos
de las ilusiones que aparentan
y se alza magna entre mentiras realidad.

para la dificultad
el valor y la confianza que todo lo puede
la fe
un pasado difuso poblado de certezas
y el presente
obsequio del Dios que no comprendo.

para Dios
mi esperanza y sacrificio
la obediencia que doy a mi razón y corazón
de cumplir la promesa hecha.

para el amor
una ausencia permanente
por motivos de abandono
e inexistencia.

El Último Brote

tengo el ansia palpitándome las manos
como un montón de queveres y desaires renegados
liberando los espasmos que provoca el jamás sentirte
y dolerte, como a una roca.

tiempos de crisis y de guerra en los que se pierde todo
sigo inherte, pululando en mi cabeza, recreando primaveras
no escondiéndome en trincheras
sino inmolando el hálito que desea en gemidos
la tersura inalcanzable de humedecer en tu impaciencia mis venas.

Desde el cerro

para arriba y para abajo
por los lados
desde un árbol

como el sol y sus rayos
las gotas y su finura

casi necesaria se presenta la muerte

se escucha silvante
acariciando el viento

escapando de las aberturas de una máscara

encarnada como metralla

cacareando con las ráfagas de un cañón

carroñera
rebanando carne
y devorando vida

de frente
sin temor

inclemente
indiferente a vivir

así se pasea la muerte

por un infierno
húmedo y caliente

que infecta las heridas
llevadas en el cuerpo y
el corazón

en la selva

no se existe
por necesidad

no se tiene piel
para no ser visto

ni se tiene sonido
razón, motivos

se abandona el cuerpo
la mente
el corazón

la vida persiste
por la incercia
de los pensamientos
que se dejan
debajo de un árbol

el ser se mantiene en pausa

como la caricia
y la palabra que se ahoga
en la sorpresa

la mirada desubicada
el olfato
y los demás sentidos

desconectados de la mente

puestos en la sombra
las pisadas
y los crujidos

así se caza
huyendo
persiguiendo

se embosca
o se cae

desbandándose de la humanidad
y enterrando la sensibilidad

por la necesidad que se tiene
de existir y ponerle un rumbo
al resto de los días.

Del ciego y su fragilidad

ha sido otra vez el filo
que ha provocado sangrar

saldar las deudas
se es mas dificil
que transparentar

tentando a ciegas los huesos
y su fragilidad
con probidad
que anula el alma
sin saciedad

caminante de los vientos
y habitante de la niebla

la pausa entre el deseo
y la necesidad

la lejanía de las cosas
al llorar

tristeza y mas
que simple salvedad

otra vez es el filo
el que rasga un ideal

de tanta espina en el camino
la planta
sana y pierde
sensibilidad

es la verdad
mas que todo
arma letal

ocultar o mostrar
es de todo la simplicidad

siempre existe
el que quiera perdurar
y encajar su esencia
para encarnar.

si tan solo el mundo viera
que en el todo o nada
siempre queda desigual.