Sabrás que no te amo y que te amo

   
Sabrás que no te amo y que te amo
puesto que de dos modos es la vida,
la palabra es un ala del silencio,
el fuego tiene una mitad de frío.

Yo te amo para comenzar a amarte,
para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca:
por eso no te amo todavía.

Te amo y no te amo como si tuviera
en mis manos la llave de la dicha
y un incierto destino desdichado.

Mi amor tiene dos vidas para amarte.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo.

Pablo Neruda

Entre ramas nos desgarramos

Somos como el viento
rondando ajenos;
impactamos y nos deslizamos,
impredecibles, por todos lados.
Somos quietos, iracundos;
tramamos cuando el silencio nos nombra
o gritamos cuando entre las ramas
nos desgarramos.


vientoerrante

¡Piú avanti!

No te des por vencido, ni aun vencido,
No te sientas esclavo, ni aun esclavo;
Trémulo de pavor, piénsate bravo,
Y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
Que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
No la cobarde intrepidez del pavo
Que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
O como Lucifer, que nunca reza,
O como el robledal, cuya grandeza
Necesita del agua y no la implora...

¡Que muerda y vocifere vengadora,
Ya rodando en el polvo tu cabeza!


Almafuerte

110

ciento diez haberes en mis manos indicados
por aquellas cicatrices del bucéfalo pasado

ciento diez caricias en el mármol colapsadas
y la dicha de en las sombras ser pasado

ciento diez instantes olvidados en la vida
y la terca obstinación de dormirme entre fantasmas

ciento diez pasajes en el brío caminados
hacia el viento del presente inamovible hacia el futuro

ciento diez quimeras en mi mente desatadas
por la falta de aquel mundo en que utopías habitaban

ciento diez momentos y ciento diez razones
por las que el tiempo corre y la nada le acompaña.


vientoerrante

Solo, así

explícale al ciego
cómo, recorriendo formas,
entender un color;
del mudo entiende su silencio
y el clamor que el mismo viento
hundió en su pecho;
acaricia la dureza de una estatua
sin reparar en las fracturas
de su ser de roca;
sincroniza los latidos del pecho
con la mirada, el tacto y la paciencia
para que el sordo entienda
lo palabra que no encaja
ni siquiera en el silencio;
dale un sabor al vacío
de aquel que no ha probado
ni lo dulce ni salado.



vientoerrante

No He Llegado a Ser

       No he llegado a ser ni mejor ni peor.
La misma sucia nieve bajo mis pies.
Tan sólo se acorta la distancia
entre mí y la armonía universal.

       Espero que cuando desaparezca la distancia
y cuando todas las palabras desaparezcan,
el alma se anegará en la luz vacía
de la catástrofe o de la gloria definitiva.


Georgy Ivanov

El Peregrino

Soy como el peregrino de los viajes sin retorno,
voy de hogar en hogar y de país en país.
Presiento una hermana en cada muchacha
y en vano busco entre los hombres un hermano.
Mi alma se llena de punzantes alegrías;
tengo fe en la vida, en el sueño, la verdad y el juego
y sé que al fin descansaré junto a mi Padre,
allí donde me esperan los míos.

Maximilian Voloshin

Lo que se Pierde en el Viento

lo que se pierde en el viento es poco mas de lo que cruje un recuerdo
y menos de lo que abarca el nervio que fecunda al pensamiento.
es como andar a oscuras, silbando los miedos, mientras el paso se apresura,
escapando del momento.

lo que se pierde en el viento es lo que nos quiso un momento
un suspiro que ajeno nos rondó de lo último a primero
sin poder traspasar el nudo y el nervio del que jamas supimos querer escapar.

lo que me pierdo del viento es poco mas que escuchar al silencio, oler la frescura y la sensación a soledad,
en verdad lo que me pierdo de ello es el momento en que el mundo se desnuda y me desmuestra su estar,
parar y descansar
me pierdo en la constante insaciedad.

lo que se pierde en el viento es su comunicación, las mordazas con la que el mundo habla y los paralisis con que nos tranquilisa

la verdad a veces me pierdo del viento
me pierdo en la tierra que cae sobre mis ojos
en la frescura que en su soplo en ocasiones derrumba
en los sonidos y la gente que arroja
en todo lo que le rodea y parece superior

pero la verdad el viento sabe mas de mi
que todo lo demás
vamos a distintos puntos pero existimos en el mismo camino

Arrojándose a la verdad

como explicarle a la soledad
la sintaxis de un amor que se escapó
que no pidió
que se calló
y que apretó

como explicarle a la soledad
aquella perversidad que se perdio
aquella inutil fragilidad
que se apropio de una piel
rasgada por la libertad

de otro sueño

de otro sueño que sin par
se va moviendo sin cesar
hasta hacer volver a empezar
esa tan triste realidad
de-volverse a inmolar

a un deseo

ese que no podrá realizar
su más tan tierna soledad
en la que muere sin pensar
todo lo que ha borrado al ser
la misma terca inigualdad
de un triste sueño

que poca historia ha de armar
pues en su misma salvedad
ha de morir inerte y vivo
como la misma realidad.

hay tanto que no va a vivir
y de pronto se ira a morir
arrojandose a la verdad
de la misma calamidad
en que su sueño
pudo empezar.

porque no puede imaginar
la vida misma en igualar
la tranquila perversidad
de un ahora.

Versos tristes

este verso masacrado
inerte, fijo,
muere
desentendido de la fe
ajeno a su causa;
sin razón;
rendido a las horas,
el segundo,
los minutos
que se escapan
sin sabor,
sin textura
sin recuerdos,
por el viento que no es viento
sino combustible
en el que arde una herida
que huye
vuelve
y resarce sus escombros
descomponiendo
la nada
creando una expansión
dentro de la hermeticidad que me envuelve
destruyéndome una y otra vez
infinitamente
en un caos
que me ha vuelto
secuencia y causa.

infinito
en un solo tiempo.
inmenso
en lo diminuto.
deseando nada
en la abundancia.
dándolo todo
a cambio de la ligeresa
que me libere
del entendimiento
hacia la vida.

Valentía

sentir estar a punto de perderse, es también estar a punto de encontrarse
entre tanto odio, asesinato, intolerancia y desacuerdo.
veo, entre ese mar de tribulaciones que agobia el alma,
un pequeño rastro de prudencia, de temor, de esperanza que oscila en el punto de degradación hacia lo paupérrimo.
veo que hay algo, que se nota, pero que se siente irreal, imposible y lejano
algo que mueve a creer, aunque no se tengan ganas de hacerlo
de hecho, desde hace tiempo, no hay ganas de mucho
sólo de hacer algo que te imprima en las páginas de la vida
porque el tiempo se acorta, conforme avanza
agobiantemente

la presión
sofoca hasta aplastar
y sacar
lo mejor
o lo peor

pero todo
sin exceptuar nada
tiene utilidad
para unos, para otros, para algo
o para nada.
todo depende del cause que siga
la secuencia que se le aplique
y el final al que se esté dispuesto.

sin importar lo que sea.

pese al temor
o sin tenerlo.

Silenciosa Soledad

estas verdades nacidas de la mentira
fingen esconderse
al tiempo que el eco de la acción
denota la tristeza de dos caras

una sonrisa
por cada recuerdo
es una
lágrima ahogada.

lo inerte
y la carencia de sentido
es sentirse ausente
alejado en la memoria
deshebrando ironías
durmiendo entre espinas.

el segundo se vuelve lustro
sin nombrar el deslizamiento de la reacción

el giro de una mente
que loca-mente
mutó a refugio corazón y perdición.

penetra miserablemente
en la desdicha de la hora
un eco adormecido de inactividad
es el tiempo
que se escapa
por las cuatro heridas
que carga mi sombra
y dejan mi día
en horas
de veinte y nada
silencioso.

[vida ya no me castigues por lo que arrebaté
y dame un poco de lo que regalé.]

Separados los unos de los otros

Tantas veces he perdido mi fe, como la he recuperado.

El dolor tiene ambivalencia, como el universo que se cierne sobre nosotros.

Perder lo amado causa dolor, y perdido en el dolor abandonas toda tu fe, renuncias a ella, o te la roba la ceguera que provoca el llorar a cada rato.

Avanzar, ciego de dolor, con sed de venganza, movido por la ira y el rencor, sólo te permite sentir el abandono y la soledad.
Es en esa soledad que tus sentidos comienzan a ser reclamados por todo lo que te corroe.
Y vives de lo que una vez aborreciste.
Y te conviertes en lo que combatiste fervientemente alguna vez.

Encontrar de nuevo el camino, es el casi imposible de todas las personas que han sufrido, se mantiene posado en sus narices, pero por una costumbre elegida no se nota, solamente cuando se está llorando porque la venganza les ha dado la espalda.

Lo único que aprendí al volver tantas veces al camino de mi fe es la única cosa que se puede aprender. La respuesta siempre es diferente en cada persona, en cada situación; para cada dolor existe su respectivo alivio. De eso no hay que dudar. Siempre el Sol se eleva después de la noche en cada lugar. En algunos momentos toca sufrir para que otros puedan gozar, pero con certeza esas dos sensaciones se alternarán.
Siempre habrá solución. Con certeza.
La respuesta siempre será encontrada.

Lo que diferencia a aquellas personas que están perdidas de las que no lo están, es el saber escucharla, el poder verla, tomarla y aplicarla.
Los perdidos no tienen el coraje para sufrir de nuevo lo que han huído y siempre estarán ajenos a su individualidad y carácter.
Los que sufren de nuevo para hacerse inmunes a ellos, son los que encuentran el sentido de sus vidas y logran lo que se proponen.

Son esos últimos los pocos. Los que valen la pena. Los que viven solitarios entre tanta gente diferente en sus elecciones. Son aquellos que están separados unos de otros y no se pueden encontrar.