Libres y locos

Locos geniales: los incomprendidos, abandonados y recluídos. Aquellos que viven buscando el sentido de sus vidas, y un motivo para continuarlas. Aquellos que captan la belleza de las cosas y las pierden, se inspiran a si mismos al no tener inspiración. Logran expresar su locura de una manera magistral que resulta bello y admirable. Son esos locos que dan ternura, que dan envidia por su locura, de esa de la que queremos contagiarnos.

Pobres locos: los monarcas con sus exigencias y sus gustos... locos. Aquellos que nadie desmiente porque tienen presencia heredada. Aquellos locos que viven creyéndose genios -sabiendo que no lo son- por decir un disparate que nadie entiende y forzar a todos a cumplirlo y aceptarlo. Locos locos. Que acaban con quien les recuerda que no son nada mas que un pobre loco.

Fisicamente loco: aquel que sufre las secuelas de una enfermedad contraída por una vida loca (la propia o la que lo engendra). Loco que siente como su cerebro se reblandece y pierde forma, rompiendo los limites de la mentalidad humana predefinida por la anatomía natural. Estos locos miran el mundo de una forma en que nadie puede por la dureza de su masa encefálica.

Loco por necesidad: Todos le dicen loco, y algunos lo diagnostican, tanto se le dice que lo entiende y lo abraza, trastornando una parte de la certeza con una voluntad de hierro al presumirse genio, sabio y excelso. Loco carismático que logra engañarse primero descubriendo la manera de hacerlo. Loco que escribe libros, siendo pionero en las locuras que nadie haría, escribiendo incongruencias y alineando incoherencias con su disparatada voluntad.

Los pinches locos: los que ven al genio de inteligencia nata mermado por delirios de grandeza en sus últimos momentos y creen que ahí radica su genialidad, los que observan como el dolor de una pérdida o la secuela misma del retraimiento y aislamiento hace decir disparates al filosofo y al poeta, convirtiendo esas incoherencias en lemas para la vida. Pinches locos que no entienden todo lo que es la vida y dicen comprender todo lo que pasa. Pinches locos que imitan la locura del genio y se creen genios.

La Única Noche de los Diversos Días

no soy poeta
porque no me inspira en su presencia la belleza;
porque no me puede el llanto del otro
cuando debo hacer algo

porque cuando caigo siento que me espanto
pero sólo pierdo la humanidad de mi quebranto
y cuando me levanto nada quiero
sólo puedo mi venganza

porque cada vez que una de mis fibras es tocada por el prójimo
me veo en un camino
en el que el tiempo no permite consolar nada;
porque cada vez que observo dicha en los demás
no miro un pasado ni tengo un presente
que sea puente hacia un futuro

yo no soy un poeta
porque yo no creo en nada de lo que a ustedes provoca
porque yo no entiendo su fealdad ni su belleza
para mí todo es igual mientras esté vivo
del mismo color que la conciencia
y no me pueden los que fingen
ni los que aparentan
ni los que ilusionan
solamente veo belleza cuando se trasciende
en un instante donde todo se pierde
para inmolarse a lo probable.

ausente, fugitiva, evidente o loca
son las verdades que han quedado rotas
tras la muerte, la condena y el aborto
y una incomprensión terca inflingida masoquistamente
por quien no pudo lograr nada a solas.

no soy poeta
soy esclavo de la noche abandonada
que se mira sin fe en las calles
sangrando
corriendo a rios hasta perderse en una alcantarilla.
soy esclavo de esa noche que se mira en los charcos su reflejo
y no encuentra nada mas que una soledad desabrigada
soy de ella y de nadie más
porque en ella encuentro identidad
que no se conoce ni se entiende en las pléyades
ni en los sepulcros de los ricos
ni en sus banquetes o en sus casas.
soy esclavo de esa noche que me lleva
a meterme entre sus vidas
a robarles el placer que no interesa a su piel
y el abandono de la verdadera sabiduría que desperdician.

no soy poeta
porque vivo de sus descuidos, gente que todo lo tiene
-hermosura riqueza compañía-
porque tomo lo que desprecian cuando está partiéndose en llanto
y lo abrazo y lo trato como nunca lo trataron
hasta llegar a la distorsión de adorar necesitarme,
-un simbolismo que no logran comprender.
porque soy esclavo de la única noche
que me dejan sus días tan diversos
no soy poeta.

porque la saeta ya ni filo tiene
ni los golpes duelen;
porque los insultos ya no calan
el abandono no desbarata
ni su soledad desangra;

no soy poeta
porque nada puede
lo que pudo en mí

Hastío

chúpame la tristeza

larga y dura es mi pena

estridente mi camino

me marea

te vomita

y vuelve a desacer el olvido

suenan tus mensajes

y tu voz se pierde en mi arpegeo

arrancandote de mi garganta áspera y amarga

entonces comienzo a cantar

me voy entre los humos

buscando estrellas

perdiéndome como el sentimiento de unos ojos llorosos

en noches de desvelo y vicios

es cuando se me desconoce y nadie me recuerda

y como en las manos de una estatua

me destripo

con las visceras abyectas

sin sabor y sin miseria

simplemente llano sin saber qué hacer

me mareo

vomito

y el olvido se desace

sangro

me retuerzo mientras me patean

me escupen

observo el piso

y pienso en todo aquello que perdí antes de tenerlo

cicatrizo

mis espacios se soldan

me levanto

con odio

sin ganas de hablar

pensando incisivamente en mi venganza

-no me hables

ardo en odio

pero aún así trato de controlarlo

no necesito que me ayudes

tienes las mismas manos que me apuñalaron

los mismos pies que me persiguieron

y esos ojos que me ubicaron

sin embargo no evito disfrutar cómo me erizas la piel

chingadaputamadre

esta ambivalencia de mierda

esta necesidad constante

y nadie que no llega

que no entiende

que no sabe

que no es para mi

que no me ve

ni me sabe desarmar

puta madre

y yo que pierdo el alma cuando me la quito

cuando me desgrano la conciencia

y me pongo a asesinar esos momentos

en que las mentiras se vuelven dulces y vuelven al negro blanco

y yo que no cierro los ojos ni me creo las mentiras de esta puta realidad-

Esto es lo que soy

para tí
el motivo de mi extinto llanto y el por qué te extrañé
en cuatro versos y nada más:
eras mi amiga y no estuviste en la caída
al enterarte sonriente cayó la guillotina
desnudándote de máscaras contemplativa y vengativa
fría como la piel que no me conocía.

para mi enemigo
la astucia que lascera con la espera
de no atraparme
el castigo de algún día enfrentarme
y no volver a traicionarme.
a tí te digo
jamás volverás a saber de mi espalda
y algún día conocerás
la verdadera cara de las tristezas
y la belleza de un último instante.

para mis padres
mis plegarias
y en ofrenda mi fe y temperancia
las gotas de mi sudor
la honra de mi ser;
cada instante
la suma de estos
el premio de la dificultad
y las penumbras de mi soledad.

para mí
esta tristeza solitaria y escéptica
que debate con el viento los secretos
de las ilusiones que aparentan
y se alza magna entre mentiras realidad.

para la dificultad
el valor y la confianza que todo lo puede
la fe
un pasado difuso poblado de certezas
y el presente
obsequio del Dios que no comprendo.

para Dios
mi esperanza y sacrificio
la obediencia que doy a mi razón y corazón
de cumplir la promesa hecha.

para el amor
una ausencia permanente
por motivos de abandono
e inexistencia.

El Último Brote

tengo el ansia palpitándome las manos
como un montón de queveres y desaires renegados
liberando los espasmos que provoca el jamás sentirte
y dolerte, como a una roca.

tiempos de crisis y de guerra en los que se pierde todo
sigo inherte, pululando en mi cabeza, recreando primaveras
no escondiéndome en trincheras
sino inmolando el hálito que desea en gemidos
la tersura inalcanzable de humedecer en tu impaciencia mis venas.

Desde el cerro

para arriba y para abajo
por los lados
desde un árbol

como el sol y sus rayos
las gotas y su finura

casi necesaria se presenta la muerte

se escucha silvante
acariciando el viento

escapando de las aberturas de una máscara

encarnada como metralla

cacareando con las ráfagas de un cañón

carroñera
rebanando carne
y devorando vida

de frente
sin temor

inclemente
indiferente a vivir

así se pasea la muerte

por un infierno
húmedo y caliente

que infecta las heridas
llevadas en el cuerpo y
el corazón

en la selva

no se existe
por necesidad

no se tiene piel
para no ser visto

ni se tiene sonido
razón, motivos

se abandona el cuerpo
la mente
el corazón

la vida persiste
por la incercia
de los pensamientos
que se dejan
debajo de un árbol

el ser se mantiene en pausa

como la caricia
y la palabra que se ahoga
en la sorpresa

la mirada desubicada
el olfato
y los demás sentidos

desconectados de la mente

puestos en la sombra
las pisadas
y los crujidos

así se caza
huyendo
persiguiendo

se embosca
o se cae

desbandándose de la humanidad
y enterrando la sensibilidad

por la necesidad que se tiene
de existir y ponerle un rumbo
al resto de los días.

Del ciego y su fragilidad

ha sido otra vez el filo
que ha provocado sangrar

saldar las deudas
se es mas dificil
que transparentar

tentando a ciegas los huesos
y su fragilidad
con probidad
que anula el alma
sin saciedad

caminante de los vientos
y habitante de la niebla

la pausa entre el deseo
y la necesidad

la lejanía de las cosas
al llorar

tristeza y mas
que simple salvedad

otra vez es el filo
el que rasga un ideal

de tanta espina en el camino
la planta
sana y pierde
sensibilidad

es la verdad
mas que todo
arma letal

ocultar o mostrar
es de todo la simplicidad

siempre existe
el que quiera perdurar
y encajar su esencia
para encarnar.

si tan solo el mundo viera
que en el todo o nada
siempre queda desigual.

La Dorotea

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.
No sé qué tiene el aldea
donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo
no puedo venir más lejos.
Ni estoy bien ni mal conmigo,
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.
Entiendo lo que me basta
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.
De cuantas cosas me cansan
fácilmente me defiendo,
pero no puedo guardarme
de los peligros de un necio.
Él dirá que yo lo soy,
pero con falso argumento,
que humildad y necedad
no caben en un sujeto.
La diferencia conozco
porque en él y en mí contemplo
su locura en su arrogancia,
mi humildad en mi desprecio.
O sabe naturaleza
más que supo en este tiempo,
o tantos que naces sabios
es porque lo dicen ellos.
"Sólo sé que no sé nada",
dijo un filósofo haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.
No me precio de entendido,
de desdichado me precio,
que los que no son dichosos
¿cómo pueden ser discretos?
No puede durar el mundo,
porque dicen, y lo creo,
que suena a vidrio quebrado
y que ha de romperse presto.
Señales son del juicio
ver que todos le perdemos,
unos por carta de más,
otros por carta de menos.
Dijeron que antiguamente
se fue la verdad al cielo;
tal la pusieron los hombres
que desde entonces no ha vuelto..
En dos edades vivimos
los propios y los ajenos;
la de plata los extraños
y la de cobre los nuestros.
¿A quién no dará cuidado,
si es español verdadero,
ver los hombres a lo antiguo
y el valor a lo moderno?
Todos andan bien vestidos,
y quéjanse de los precios,
de medio arriba, romanos;
de medio abajo, romeros.
Dijo Dios que comería
su pan el hombre primero
con el sudor de su cara
por quebrar su mandamiento.
Y algunos, inobedientes
a la vergüenza y al miedo,
con las prendas de su honor
han trocado los efetos.
Virtud y filosofía
peregrinan como ciegos;
el uno se lleva al otro,
llorando van y pidiendo.
Dos polos tiene la tierra,
universal movimiento;
la mejor vida, el favor;
la mejor sangre, el dinero.
Oigo tañer las campanas
y no me espanto, aunque puedo,
que en lugar de tantas cruces
haya tantos hombres muertos.
Mirando estoy los sepulcros,
cuyos mármoles eternos
están diciendo sin lengua
que no lo fueron sus dueños.
¡Oh bien haya quien los hizo,
porque solamente en ellos
de los poderosos grandes
se vengaron los pequeños!
Fea pintan la envidia,
yo confieso que la tengo,
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.

Sin libros y sin papeles,
sin tratos, cuentas ni cuentos,
cuando quieren escribir
piden prestado el tintero.
Sin ser pobres ni ser ricos
tienen chimenea y huerto;
no los despiertan cuidados,
ni pretensiones, ni pleitos;
ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca, como yo, firmaron
parabién ni pascua dieron.
Con esta envidia que digo
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

Lope de Vega

Titán del Caos

Los silencios del momento que poco a poco ha sido ahogado en tempestades han desarrollado una percepción indómita y desolada; ahora es casi imposible controlar el sentido de advertencia ante lo extraño. De no ser por el poco lapso de nobleza del que en ocasiones es presa mi certeza viviría en un mundo a solas, como el ente que espera en su momento al titán que en caos destruyese la constancia de saberse suspendido en un todo que se expande en nada, llenando su vacua infinidad.

Lucho en el trayecto en las probabilidades que al pensarse de desvanecen en la eterna búsqueda de la consecuencia; paso como contando los pasos que he dado, doliendo los tropiezos y ahogando los sollozos de las pérdidas que se adhieren como cicatrices en el tiempo.

Es el viento lo que mueve mis alas, alas que desaparecen arrancadas por el fuego de un infierno al que he llegado cavando, cavando por salir de un mundo en que la nada carcome el espíritu y entumece el músculo hasta acabarlo y volverlo un indiferente suicida.

Estoy donde estuve el día que mi destino se escribió. Tantas veces he rondado el filamento de la vida, oscilando entre la vida y la muerte, entre la inocencia y la crueldad, delineando mi franqueza ante la que con violencia he evitado verme sucio por el lodo de lo mundano.

Soy lo que he querido ser desde el día en que tuve uso de la razón y matemáticamente me supe condenado a la podredumbre, a lo que el mundo huye, a lo que nadie entiende. Soy lo que soy porque con orgullo he hecho lo que nadie quiere, lo que pocos sueñan, lo que nadie envidia, aquello de lo que el mundo disfruta sus consecuencias o su lejanía… soy esto, que ama lo que no le entiende, que anhela lo que jamás tendrá cabida para ello; aquello que siempre ha estado, escondido y desolado, avanzando en un camino que más que solitario parece meditabundo y vagabundo, explorando en los hubiera y probabilidades las consecuencias de un quizás que cada vez se ahonda más en la carne.

Vivo de la destrucción, me fortalezco del que osa destruirme con su ignorancia, con su frialdad y necedad, sueño en base a aquello que transforma al mundo en la forma bruta a la que está cambiando, odio de aquella incomprensión que hiere a los que juzgan y aplastan a causa de algo de lo que no tienen culpa. Vivo de la inocencia mancillada, me inspiro en dolor de los que callan y siguen avanzando, de los que no hacen caso, de los que desobedecen, de los que piensan que es posible aún cuando sus coyunturas se encuentren desechas y su piel totalmente calcinada… vivo de la reposición, de la adaptación, del amor al filo, de la sangre que se escurre entre las manos, de la sal a la que sabe un mar de lágrimas y del consuelo que da saberse ajeno a todo aquello que odiamos…  y de contradicciones muero, para reinventarme y eclosionar en mis adentros.

De-formaciones

 con la niebla esparcida en los huesos
paseo pisando un barrio que me lleva al cielo
mi mayor lujo es no tener hambre
y mi palabra se extiende desde el honor de Sicilia
hasta la cabeza que rueda sin cuerpo por la plaza.

me he visto vivo en más de cien pupilas
que me recibieron
tambien en un mar de sangre
que me supo serio para entrarle al ruído
sin tantas nueces.

he visto creer a la gente
que otros pisaron la luna en la tele
y orar a las vírgenes frías que se derriten
cuando la vela se prende muy cerca;
tambien recibir laureles
al que vive y llora
con corona de espinas sin filo
a-lavando su enlodada vanidad.
he visto quimeras
que dicen ser lo que aparentan
y después romper en gritos
contra el que se niega a desobedecer su corazón

he visto las cosas mas bellas
rondando en la carencia de verdad
pero nunca he visto motivos
ni escuchado palabras
que no reclamen la posesion del alma
y la corrupción de la libertad

Hecatombes

el aire como el tiempo
pasa
desbarata las similutides
de la mente
aferrada al recuerdo
que niega una verdad desubicada

el primer hecatombe de los tiempos
trajo como consecuencia
el caos de las cuentas alteradas

hay cuerpos que nos dicen
lo que el vivo calla
mas en el tiempo en el que
un intento es nada
el vivo caza al recto
con una atarraya

nadie sabe cuantos han salido
pues ninguno ha regresado;
sin la boca del testigo
el hecho pasa siendo en el aire del destino
frío
y el herido muere calcinándose en la nada.

Palidecer

Morir o crecer
creer o perder
saber o doler
poder o caer
tener o desear
soñar o luchar
pedir o avanzar
olvidar
desmembrar
dejar descansar
volver a empezar
dejar de llorar

nunca más
aferrado del viento pensar en volar
propagar
la faceta sombría que se gana al marchar
evocar
de la mente el sonido que hace la mar
soledad
que desgasta las horas de necesidad
olvidar
que en el alma una herida no puede sanar
destrozar
al amante del tiempo que en vez de avanzar
se desvive en que algo de ello se pueda salvar
nunca más
desatine el deseo en volver a empezar
nunca más
se nos muera la mente en tener que soñar
no parar
es hacer que el descanso nos lleve a olvidar
que no ves
que ya nunca la vida se vuelve a entender
con los mismos sentidos con que pudo la fe
que no ves
que la vida se vive

al caer y doler

Nocturno de las sombras negadas

te apareces sombra
entre las ruinas de un recuerdo
una ilusión que moribunda
cruje y sangra;
te apareces como si fueras viento
que de la nada llega
y a la nada vuelve;
rondas mis secretos
como envuelve el fuego a las memorias
que arden y al final
se pierden.